?

Log in

No account? Create an account

Два поэта




В вагонах нью-йоркского метро чего только не. Афроподростки биндюжного вида продают шоколадные батончики, обещая направить выручку на покупку баскетбольного мяча. Мучачос ариозят под контрабас, дудку и гигантскую гитару. Клоун с рисованным лицом монстра выдергивает из рукава за уши равнодушного кролика. Барабанщик молотит по перевернутым пластиковым ведрам. Оперный дуэт перекрывает клекотом из пупков радиобубнеж кондуктора.

А вот поэтов не особо.

Но вот как-то в вагон зашел причесанный, гладкий афроюноша в галстуке и кроссовках джиокс, чистый секретарь комитета комсомола или как они теперь на Руси зовутся.

Откашлялся, приготовил планшетку с текстом, оглядел испытующе анабиозных пассажиров... И - без ложной скромнятины важно возгласил:

- Леди и джентельмены! Я – поэт...

... зовусь я Цветик, от меня вам всем – приветик! – мысленно обрадовался я.

- ... пытающийся выжить в этом жестоком мире, а также удержаться в стороне от насилия, употребления субстанций и проблем с законом. С помощью поэзии и творчества!  Сейчас вашему вниманию будет предложена поэтическая сессия, насладившись которой, вы сможете внести посильный вклад и помочь молодому поэту на пути творчества и поэзии!

 

Далее Цветик, сверяясь с планшеткой, громко зачитал поэтическое произведение:

- Я – поэт, пытающийся выжить в этом жестоком мире. Бог сказал мне – держись в стороне от насилия, употребления субстанций и проблем с законом!  И я послушался Бога, чего и вам желаю. И теперь вместо того, чтобы слоняться по улицам и нарываться на проблемы с полицией, я занимаюсь поэзией и творчеством. И те, кому мои стихи по душе, помогают мне идти и дальше по дороге творчества и поэзии!

Убрав планшетку, Цветик требовательно оглядел контингент:

- Это, леди и джентльмены, была поэтическая сессия молодого поэта, пытающегося выжить в этом жестоком мире! Если вам понравились мои стихи, вы можете внести посильный вклад и поддержать меня на пути поэзии и творчества! А также принимаю советы о том, как писать стихи лучше и прекраснее!

Сердобольные дамы подавали, как завороженные.

Я весело поглядел поэту в родниковые очи и уже собрался было нагрубить в том плане, что удовольствия от сессии на наскреб, и лучше бы парняга продавал шоколадки на баскетбольный мяч, да тот чутко отравнодушил прочь.

А через полминуты моя станция подоспела.

Цветик, обтрудив вагон, вышел вслед за мной.

На платформе бухал джаз из невидимого магнитофона-бумбокса. Но не он замедлял шаг. А странное, сдавленное мяуканье неизвестного происхождения.

Рядошный дюд, передразнивая, даже замяукал следом и растерянно хохотнул.

На него строго поглядели сразу из нескольких платформных точек.

Я пригляделся. Джаз выкатывался из грязной полураскрытой хозяйственной сумки, развалившейся сбоку лавочки ожидания. На краю лавочки раскачивался с закрытыми глазами неопрятный чернокожий старикашка в рваной серой куртке. То ли слепой, то ли углубившийся во что-то медикаментозно-далекое.

Он, оказалось, и мяучил.

Странный евнухо-голос его был резок и неприятен только в отрыве от бумбокс-джаза. Когда же они в моих ушах наконец наложились друг на друга, случилось удивительное.

Слов старика разобрать было все еще невозможно, но песнь его прояснилась. Ведь говорил он, натужно вскарабкиваясь к нужной ноте и танцуя-гуляя вокруг нее, о том что сказать словами невозможно. Что жизнь кончена, хотя и продолжается. Что в ней нет смысла, хотя порой бывает и красиво. Что лучшие часто блистают там, где прозябают худшие...

Люди останавливались и прислушивались, пересиливая невольные улыбки.

Я поглядел на Цветика. Глаза у него были жалкие, как у пойманного вора. Потом в них наросла ярость. Хотя бы понимает, что такое настоящая поэзия, подумал я.

Вдруг Цветик рванулся к лавке и выдернул из своей сумки пригоршню долларов:

- Гребаный стари-ик! – проорал он, швырнув деньги в распах рваной куртки.

Подгремел следующий поезд.

Цветик метнулся в вагон.

В оконном пятне я отследил, как он выдернул планшет, требовательно оглядел рассевшуюся аудиторию и начал говорить.

Поезд все не трогался.

Вдруг Цветик, оборвавшись на полуслове, с яростью хряснул планшетом о поручень.

И сел на лавку, пригнув прилизанную голову к полу.

Наконец его поезд дернулся и вгрохотал в тоннель, подняв тесный подземный ветер.

Брошенные Цветиком доллары вспорхнули вокруг мяукающего старика стайкой осенних листьев, но он, казалось, так и не замечал ничего вокруг и даже не думал их подбирать.













Comments

Page 1 of 2
<<[1] [2] >>
шикарно!
и узнаваемо, очень узнаваемо!
спасибо.
очень рад, что наша прозаическая сессия пришлась Вам по вкусу...

Edited at 2010-02-18 03:52 am (UTC)
Очень хорошо. Теперь можно не ездить в Нью-Йорк :-)
Я теперь и так много всего знаю!
а вот о Москве почему-то не получается писать высоким штилем, наверное, все-таки отрава безродного космополитизма пропитала...
Наверное настоящее исскуство всегда рождается вот так самостоятельно.)
под забором, из лопухов, из когда б вы знали из какого сора...
Прекрасное поэтическое всегда найдет прекрасное музыкальное ))
Насладилась стихами Цветика... ох ))
главное - найти свой стиль выражения, а уж признание придет, рано или поздно, надо только понастойчивее нести плоды творчества в массы...
потрясающий рассказ, спасибо.
это просто в метро трясет, а я передаю, как умею, тряску...

(Anonymous)

Бедняга, он и впрямь поэт.
хороший рассказ )
мерси боку, дружище, доброе слово и блогописцу приятно
Очень хорошо, ага)
$2.25 за проезд в метро - и новый сюжет пости гарантирован
супер :-)
Понравилось, спасибо!
5 лет назад доводилось бывать в метро NYC. Напомнили многое) Спасибо!
Давно же я в метро не ездил! Зажрался, плачу за паркинги в Манхэттене.
Спасибо.
и Вам спасибо за ссылочки...
Замечательный рассказ! Кстати не знаю если слышал о "Def poetry" на HBO. Весьма любопытные экземпляры встречаются, даром что не в метро.. :)
надо завести HBO, а то все dvd-шками обходимся...
у нас в Оттаве метро нет, но недавно ехала в автобусе и видимо, от того, что погода была хорошая и солнечая, водитель начал петь. Классный был у него баритон, кстати. Спел "Делайла", сначала на английском , потом на французском. Один пассажир подпел немножко. Когда я выходила, начал петь "Хей, Джуди".
Вот все бы водители так пели, я бы на автобусе почаще бы ездила, а так люблю пешком ходить.:)
впрочем, если бы все оттавские водители автобусов пели, оплата за проезд бы повысилась, и аварии бы участились, хотя, конечно, народу бы ездило гуще... эх, нетворческие у нас мэры, хоть кто-нибудь бы попробовал внедрить...
Да будет так.
Let it be, значицца, ага. Играют, кстати, иногда до сих пор
Чудесный рассказ - острый глаз автора, его душевная чуткость, и вот и прекрасная история.
У меня есть знакомый realtor, он частенько представляет интересы своих клиентов и сдает их дома квартирантaм. История одной квартирантки, афро-писательницы, меня поразила. Много лет она проработала секретаршей в суде, начала писать книги, старательно изменяя и фантастически переплетая судьбы людей, которых жизнь приводила в суд по разным судебным делам, развивая и домысливая по своему усмотрению. Судебная хроника оказалась золотым дном для человека, имеющего воображение и владеющего словом. Ее книги поимели большой успех, она разбогатела и стала жить через чур шикарно. Одна из ее книг не принесла ей того, на что она рассчитывала, и пришлось ей и дом продать и всю шикарную обстановку впихивать в небольшую квартиру и перебираться туда с 2-мя детьми и канючить у этого реалтора отсрочек платежа за рент чуть ли не каждый месяц.
Увидеть нечто в обыденном дано не каждому, а умение описать интересно, то, что увидел, встречается еще реже.
Спасибо за рассказ.
Page 1 of 2
<<[1] [2] >>